Se va un 2014

Tengo frente a mí, un cuaderno lleno de pensamientos. Muerdo mis uñas, pues no sé si compartirlos o no. Hoy hablé con un gran amigo, se llama Auré. Me contó una historia acerca de un muchacho viajero que visitaba un pueblo rural en el Este de Europa. El joven venía viajando hace mucho, pero algo no andaba bien en su viaje, dentro de él había una angustia que lo acompañaba a donde fuera. Un día llegó a este pueblo, el cual no le pareció gran cosa. No conoció gente pues le parecía aburrida. Tampoco intercambió palabras con los pueblerinos, salvo con un anciano al cual le preguntó qué había detrás de la colina. El anciano le contestó que allí había otro pueblo. El joven preguntó si valía la pena cruzar la colina e ir hasta allí. Y el anciano respondió negativamente; no tenía sentido ir hasta allí, la gente era aburrida y nada interesante encontraría.
Otro joven, que también viajaba por el mundo, llegó al mismo pueblo y lo encontró fantástico. Hizo de la aldea una gran fiesta con su alegría y energía. De modo que al preguntarle al anciano su recomendación acerca de cruzar la colina hacia el otro pueblo, el hombre le respondió afirmativamente, valía la pena, era un gran pueblo, y sin dudas debía ir. El joven emprendió viaje a dicho pueblo.

Nos quedamos hablando con Auré acerca de lo importante que es llevar el día a día con energía positiva, pues cuando uno llega a un lugar, del mismo se puede retirar en cualquier momento, siempre y cuando haya dejado allí su huella, su aporte. Es entonces cuando se abren las puertas y se puede continuar el viaje en paz.

El 2015 es un nuevo lugar también, un nuevo destino, con mil puertas. Depende de uno abrirlas o no.  Y así como llega un nuevo año, también se deja otro, en el cual me sucedieron muchas cosas, las cuales yo plasmé en palabras, escritos, y los cuales debo compartir para poder seguir mi camino.

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Como murmullo de cascada


Como murmullo de cascada
son las voces en el aula.

En un jolgorio de risas
reflorece la alegría
al recordar, sin notarlo,
que aún somos jóvenes.

El aula se tornó un bar,
las paredes no se cierran,
el sol y su soplo
entran frescos por la ventana.

Por momentos son vacaciones,
o niños en cumpleaños,
como si el rol del estudiante
quedase relegado.

El murmullo no cesa
como la cascada.

Me mal acostumbro a la paz humana,
a la alegría que se evidencia
es nata en los estudiantes,
que encerrados por el mismo claustro humano,
se calman y apaciguan,
a la entrada del paradigma soberano.


Lucas Cordova

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Siento otra persona en mi cabeza
se transformó mi cabeza en una sala
donde converso frente a frente con otro.

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Son las siete de la tarde
cuando en la apresurada primavera de Agosto
levanto la mirada
para enamorarme de los tibios árboles desnudos
al contraste del atardecido cielo.

En el arenero,
un último haz de luz
mece las hamacas de los niños
que van llegando al mundo.

Y mis amigos, en ronda.
Eran las tardes de mi juventud,
eran las sonrisas de mis compañeras,
y el humor de mis amigos.

Eran las tardes en las plazas,
y los mates en las tardes en las que no existía el tiempo y duraban lo que duraba el amor de las miradas.

Hasta que el cielo se estrellaba indicando la partida
y entre besos, abrazos y algún que otro deseo,
se ansiaba otra tarde tibia equivocada en el invierno.


Lucas Cordova

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Libérate de todo
ahora libera al otro

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¿Qué haces por aquí?
me preguntó la vida una vez,
y tras la duda,
me encontré y le respondí.
“He venido a ser feliz”

“¿Y qué es eso de ser feliz?”
curiosa interrogó.

“Feliz”,
 respondí.

“¿Y cómo?”
moría de intriga.

“Haciendo lo que me hace bien”

“Y cuánto de ello haces?”

Pues cada día más respondí.

Entonces eres feliz…

Creo que sí.

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No te olvides de tu origen,
adiós.

Y así fue,
en viaje estoy,
a mi origen
a lo que me hace bien.

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DESDE MI CAMA,
UNA MOSQUITA
EN LA BLANCA PARED.

QUIETA, PENSATIVA, FELIZ.

SU VASTO OCÉANO,
MI PEQUEÑA HABITACIÓN

ME PIERDO EN PENSAMIENTOS
Y AL VOLVER,
SE HA IDO.

A RECORRER SU MUNDO
Y YO EL MÍO.

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Quiero hacer el amor con vos en la Luna
que la luz empape nuestro cuerpos blancos
y de fondo ver el vacío universal.

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Entro y salgo de cada etapa,
como quien entra y sale de un capítulo.
Sin nostalgia y sin esperanzas,
entro y salgo de cada etapa.

No hay salto,
no hay retroceso,
frío y viento se interponen,

mas son las manos las que me sostienen
cuando entro y salgo de cada etapa.

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Sentado estoy
en un tronco
que supo ser árbol.

Hoy,
cortado en su base,
me sirve de pensamiento.

Sin embargo
Estoy sobre vida,
las raíces perduran,
pues del aparente inerte
nacen como brazos
blandos tronquitos de un verde joven.

Y de estos brazos,
nacen tallos,
verdes como la vida
que acarician mi piel
mientras escribo
bajo este nublado encuentro.

Nublado por el cielo que no acoge,
pero su brisa
anima al danzar con las hojas.
Y el tren
que pasa furioso a mi costado,
me acerca a la muerte
y me impulsa a la vida.

Cuando pasa,
todo calla,
todo es miedo,
todo es fuerte.

Y al alejarse,
se escuchan los pájaros,
las voces,
los frutos del árbol cayendo sobre el pasto,
me escucho respirar,
me escucho,
y vivo.

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Me corté la barba
recorté una etapa.

Oí tus consejos
y esquivé los miedos.

Y ahora,
se avienen,
como enfurecidos olvidados.

Es mucho,
era poco.
¿Qué he hecho?

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Nunca creas que todos saben lo que piensas, mejor recordárselo de vez en cuando.

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No es el ruido el que te molesta
si no la voz de tu interior.

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Seguí tu camino
que hay muchos al costado,
pero es el único,
es el máximo,
es el propio
el que al cielo conduce.

No camines a medias,
no corras por los de otros,
hacia atrás se nace,
hacia adelante se muere,
y con ello se revive.

Es el andar,
del propio,
del único camino.

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El deseo que no se reprime
lleva a la liberación.
El lápiz que escribe,
dibuja el alma.
Quien mucha da
y poco recibe,
no siente pena,
siente amor.

Todos somos Dios,
mas no por eso somos luz.

Todos,
todos,
busquemos el sol.

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Dentro de un frasco de vidrio
juega un hada con un niño.

Mientras ellos se aman
afuera truena, llueve y nieva.

El frasco se abre
y el hada vuela.

El niño o llora,
muriendo ahogado en su llanto.

o espera el milagro,
pereciendo en un frasco aislado.

O lo trepa y salta,
sintiendo la lluvia,
el frío
y el miedo.

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Un lápiz se mueve y escribe
Un mundo duerme y otro despierta
Un hombre ama, otro mata,
Un Río se seca, mil vidas cesan.
Un hombre escribe, una mujer ama.
Los vientos corren por la montañas
Niños nacen, estrellas mueren.
Gente vive, otra espera
Cuentos vuelan, por el tiempo,
culturas veneran, aman el cielo
y hacen la guerra.
Ángeles sin dientes sonríen,
billetes armados odian,
se odian,
me odian.
Colores el sol enciende,
en la vida y en la muerte,
en el viento que sopla siempre
reviviendo el amor de lo olvidado,
que siempre crece dentro,
como el trigo del campesino.

Un lápiz escribe,
un planeta muere,
un sol ilumina,
los colores vuelven,
un lápiz escribe,
llueve,
nieva,
truena,
salgo del frasco y tiemblo.

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Cuando estés solo
aprovéchalo.

Date cuenta
que estás con vos mismo.

Estás acompañado por ti,
pero ya no,
ahora es tiempo de que estés solo,
que ese compañero se haga uno con vos.

Estarás solo,
pero con vos mismo.

La ciudad te lleva, lo sé,
no solo a dejar de ser uno,
sino a perder a tu compañero
y buscarlo en otros cuerpos.

Lo sé, a mí también me cuesta.
Y es un trabajo,
hermoso,
pues he venido del otro lado
y aquí me siento mucho mejor.

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Aquí estoy,
encontré mi centro por un rato.
Y aquí me quiero quedar.

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¿Qué pensará este hermoso jacarandá de mí?
Yo aquí estirado bajo su lluvia.

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Dejé
ese cielo
que tanto pesaba.

Bajé
a lo profundo
de mi ser
y me elevé al cielo.

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Y hay muchos sentimientos diferentes volcados de un baldazo en una página. No me gusta, es lo que pasa cuando uno se guarda y guarda y guarda. Buen 2015. Ahora sí.

Algo nuevo

Todo en mi vida empieza a conectarse de forma distinta. Lo que antes eran para mí curiosidades aisladas, esporádicas, ahora se repiten y ya no esperan afuera, sino que tocan la puerta y no cesan y no cesan. Vienen de la mano de amigos que había olvidado, o de los que incluso había huido.
Vuelven, porque nunca se fueron.
Nunca se van de nosotros.
Y están allí dentro,
ardiendo,
aunque pequeños,
hasta el fin.

Qué difícil abrir una puerta
que durante años
se ha hinchado por la humedad
hasta atascarse.
Pero afuera golpean
y el que hace oídos sordos
deberá abrir.

Lo hará por él mismo.
Lo hace por él mismo.
Y por nadie más.


L.C.

¿Que es escribir?

Hay que escribir mucho, pues así revelamos ante nosotros lo que contadas veces nos revela nuestro inconsciente en los sueños.
Escribir fluye, como la sangre de nuestro cuerpo, como nuestra respiración.
Escribir es conocerse y crecer.